Leave some morphine at my door

 

Muchos libros he comenzado a escribir, con diferente cubierta, trama y letra. Solo compartían una cosa: la escritora. He vaciado y llenado tantas veces mi futuro que a día de hoy me parece no existir. He vivido aquí, he vivido a 600km y a 2000, he viajado a mil lugares en coche, moto y en avión. He despertado todos los días al lado de alguien nuevo y he caminado de la mano de la ilusión por ciudad, playa, montaña y campo. He besado la pasión más veces que ninguno de ustedes, e incluso he desayunado pedacitos de indiferencia. Puedo decir con seguridad que he sido feliz por lo menos una vez en cada uno de todos aquellos escenarios, y que he dado mi cuerpo y mi alma cada vez que el telón subía, aunque mi público no siempre lo apreció. Una vez más, una bocanada de aire frío se lleva mis escrituras y mi pluma, derramando la tinta en racimos de gotas saladas, esparcidas a capricho por el suelo que ahora mismo estoy pisando. Nunca creí en el destino, pero quizás todo indique que no sirvo para escribir.

Texto: 
Irgala Miserere

Resumiendo

Redes: El azote del Alzheimer

Vivo en una duermevela. ¿Quién no ha sentido alguna vez la necesidad de correr? De romper con todo, de huir,... de hacerse un ovillo con el solitario deseo de que el tiempo pase. En días me busco, en días me encuentro y en días me suicido. No me he movido, pero no estoy donde estaba, quiero saber si soy verdad o si me engaño. A veces camino solo, a veces la soledad me acompaña, a veces me rio de mí, a veces la risa soy yo. A veces hablo pero no me escucho a veces hablo pero no puedo hablar. A veces me callo y mi conciencia me escupe venenos de a 50 céntimos la garrafa. Y todo porque a veces quiero ser yo, pero a veces me niego. Y entonces, entonces sufro, sí... sufro. Y mi corazón, hecho papel y lapicero, escribe renglones desesperados.

Y todo por que a veces quiero ser yo, pero me niego. A veces no sé quién soy... pero esta noche sí. Esta noche soy el responsable de vuestro silencio y de vuestro murmullo. Esta noche soy un puto tarado y vosotros más por escucharme.

Texto:
Hovik

Broken toy

_ ... estaba tu abuela ahí trabajando en Legazpi, y nos casemos.
Entonces el cura me preguntó
"¿Ha hecho usted guarrerías con la novia?",
y yo le dije
"Hombre padre... siempre se hace alguna cosilla que otra".

_ ¿Y qué te dijo el cura, Juan?

_ ¡¡¡20 PADRES NUESTROS!!!


Texto:
Mi abuelo xD

Maneras originales de suicidarse

Un pequeño homenaje a Álvaro Carmona,
como a muchos otros videos que
me hacen sonreír hoy.
Y a Ramiro Calle, cuyo libro encontré
olvidado en una parada de bus
y el cual contituye un gran apoyo
para mí en momentos como este.
Mi pequeño libro de culto personal.

Las claves del amor a uno mismo

El amor a uno mismo es la base de la verdadera autoestima, y está en las antípodas de la "egoestima". Deviene cuando...

- Cultivas emociones sanas que te reportan bienestar mental y físico.

- Te haces responsable de tus actos y asumes el fracaso como una experiencia de crecimiento, existencialmente inevitable, y que no debe consolidarse como neurótico sentimiento de frustración.

- Pones medios para ser libre y colaborar en la libertad del otro.

- Vas restañando viejas heridas psíquicas abiertas y renuevas la mente y el corazón en cada momento, sin acarrear frustraciones indigeridas ni recuerdos mortificantes.

- Emerges del infantil egocentrismo para consolidar un ego controlado y maduro que engendra generosidad.

- Aprendes a no servirte de los otros como objetos útiles, sino a establecer vínculos de afectividad consistente y mutua cooperación.

- Transformas los instintos dominantes e impositivos en actitudes de indulgencia y tolerancia.

- Te respetas para respetar y te asumes para asumir.

- Superas vacíos de soledad y, desde una relación fecunda en soledad con uno mismo, sabes compartir y estar también a gusto con los otros.

Si te quieres de verdad, acelera tus energías de evolución.


Texto:
"12 claves para amar y ser amado"
de Ramiro Calle.

Esquizofrenia

Uno tiene una pena aquí, metida en el alma,
entonces tiene... yo lo llamaría “El aullido interminable”,
que es la depresión de los artistas.
Entonces lo pones fuera, lo cosificas,
lo pones en el exterior, lo dibujas, lo pintas...
y es como si lo sacaras de ti.
Si lo sacas de ti tienes más facilidad para tener
menos miedo de él, lo tienes fuera, lo ves más claro.
Parece como si pudieses enfrentarte mejor a él.

O escribimos un poema... o hacemos una música.
Y si encima te sale bonito tienes un mensaje retroactivo
que alimenta tu bienestar.
Y bueno... esa función terapeutica del arte existe.

F-F-F-Falling

I made up my mind about the future
I made up my mind about the past
I know that I'm stable and able to hold on
but I keep...

F-F-F-Falling

I need a game
I need a shock...

Siameses

He abierto un nuevo blog de fotografía,
seguramente la próxima entrada
la dedicaré ha hacerle un poco de publicidad.

De momento os dejo con:

Mi Galería en Flickr


Muchas gracias por vuestras visitas
:)

El Síndrome de Tourette

Una persona con ST tiene una probabilidad del 50%
de pasarle a uno de sus hijos el gen o los genes.
No hay cura para el Síndrome de Tourette.
Sin embargo, muchos pacientes mejoran a medida que maduran.
Los individuos con ST no ven reducida su esperanza de vida.
A pesar de que el trastorno es crónico y perdura por toda la vida,
no es una enfermedad degenerativa.
Los tics tienden a disminuir según avanza la edad del paciente,
permitiendo a algunos pacientes a abandonar
el uso de medicamentos.
En algunos casos, una remisión completa
ocurre después de la adolescencia.
Según algunos estudios, se comprobó que los individuos
con ST suelen tener cocientes intelectuales o CI altos.

Nunca más

¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!


Edgar Allan Poe